Claudio Rodríguez (1934-1999) -propuesta de Nuño

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Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día: así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡Si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?
Y, sin embargo –esto es un don-, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.
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-------------Poema I del Libro Primero de
------------------Don de la ebriedad (1953)

Presentación

Esta propuesta no pretende ser una presentación. Lejos de mí tamaño prurito. Lo único que busco es una doble celebración. La primera, y como anticipo de que el próximo año se cumplen los diez de su muerte, la de alegrarnos y maravillarnos de haberle tenido entre nosotros: muy pocas veces los vivos muestran el orgullo de haber sido coetáneo de alguien que siendo don (o sin serlo) era portador de su don. Y la otra celebración, la de manifestarse satisfecho por disfrutar de una envidia sana (santa envidia, según muchos) ante lo que ve, lee, oye o siente o vislumbra en los hechos destacados de muchos de sus coetáneos. De esta última celebración (pecado capìtal, supongo que era antes) participo frecuentemente y no me avergüenzo: en una tertulia de rebotica en Palencia leí de muy joven esta obra y sentí envidia y aún ahora la siento normalmente cada semana, cuando leo la propuesta de este blog .
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Mario Benedetti -propuesta de María Jesús

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AUSENCIA DE DIOS

Digamos que te alejas definitivamente

hacia el pozo de olvido que prefieres,

pero la mejor parte de tu espacio,

en realidad la única constante de tu espacio,

quedará para siempre en mí, doliente,

persuadida, frustrada, silenciosa,

quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,

tu corazón de una promesa única

en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,

pacientemente agrio, de invencible ternura,

ya no importa que use tu insoportable ausencia

ni que me atreva a preguntar si cabes

como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche

desgarradoramente idéntica a las otras

que repetí buscándote, rodeándote.

Hay solamente un eco irremediable

de mi voz como niño, esa que no sabía. 

Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza

no tener oración para morder,

no tener fe para clavar las uñas,

no tener nada más que la noche,

saber que dios se muere, se resbala,

saber que dios retrocede con los brazos cerrados,

con los labios cerrados, con la niebla,

como un campanario atrozmente en ruinas

que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría

todos los juramentos y las lluvias,

las paredes con insultos y mimos,

las ventanas de invierno, el mar a veces,

por no tener tu corazón en mí,

tu corazón inevitable y doloroso

en mí que estoy enteramente solo

sobreviviéndote.

COMENTARIO

Saludos a todos desde este mi rinconcito repleto de naranjos. Estas son mis primeras palabras en el blog –aunque os he leído a todos con mucho interés y con ganas de aprender- y ando un poco preocupada. Después de la alegría y el relajo veraniego, vuelvo a buscar a  Benedetti, otra vez acudo a él  para notar en mí la expresión del sentimiento auténtico y sincero. “Daría todo por no tener tu corazón en mí”. ¿Puede doler tanto el recuerdo? Santificamos y valoramos tanto la memoria que, a veces, nos olvidamos de que  también “somos” porque aprendemos a olvidar. Olvidar las emociones o transformarlas en una suave cortina de humo que nos permita mirar al futuro sin exclamar “es tarde”. Me conmueven especialmente  estas palabras. “Es tarde”: la negación de la esperanza;  es tarde para vivir porque en mí habita tu recuerdo. Hemos de  olvidar para poder vivir. Y así avanzamos, un tanto perplejos, por los caminos – a veces sendas- de nuestra peregrinación terrenal, porque no hay dioses ni paraísos que puedan aliviar el desconsuelo, solo existe el olvido. Reinventemos la memoria para que el placer nos sobreviva. Que seamos felices y hasta la próxima. 

Joan Margarit -propuesta de Fernando

Venècia
------- A la Raquel

No sents com niua la vulgaritat
darrere les façades dels palaus?
Amor, que no siguem supervivents.
Que no ens adormi el somni d’aquests marbres
ni el dels maons rosats
que surten sota els panys d’estuc caigut.
Que no torni a engayar-nos la bellesa:
la ratlla de verdet semble sortida
del pinzell de Bellini, que perfila
el densos verds oliva dels Canals,
estancats com les venes d’un déu mort.
Tots els palaus són màscares que diuen:
Què són, sense el desastres, la vida i els poemes?

Venecia
--------A Raquel

¿Sientes cómo, detrás de las fachadas
de los palacios, la vulgaridad
hace su nido?
No seamos, amor, supervivientes.
Que no nos duerma el sueño de estos mármoles
o estos ladrillos rosa que aparecen
bajo un lienzo de estuco desplomado.
Que no vuelva a engañarnos la belleza:
esa raya de moho parece haber salido
del pincel de Bellini al perfilar,
con densos verde oliva, canales estancados
como si fuesen venas de un dios muerto.
Los palacios son máscaras que dicen:
¿Qué son, sin los desastres, la vida y los poemas?


Comentario

Margarit es un poeta que cabría considerarle en “la experiencia”, por usar ese adjetivo tonto, por su lenguaje y temas familiares, pero es sobre todo un autor de una grandeza elegíaca inusitada en la poesía peninsular. Lejos de la frivolidad de esa corriente es sobre todo un testigo de las emociones generacionales. Puede que no guste a muchos jóvenes, no está en esta corriente tan esteticista, mallarmiana, hermética y purista que domina el paisaje, pero me siento representado por él en eso que muy pocas veces consigue la poesía: hacerte sentir el latido de otra persona como si bombeara la sangre en tu oído. Supongo que los catalanohablantes le conocéis de sobra, para quienes no: es imprescindible..
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María Rosal – Propuesta de Gonzalo

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Qué sutil paradoja desearte y tenerte. Qué fiesta de
-----los signos el ángel y su espada.

Acércate que tengo morado un corazón para tu boca y
-----ofréceme el bocado salobre de tu carne, ese himno que
-----crece detrás de las vasijas tal vez porque la edad no ha
-----transcurrido en vano.

Ahora somos más sabios porque estamos sedientos y sabemos
-----subirnos al lomo de la fiebre. Y sabemos abrir la seda
-----de la noche con el alfanje bruñido de la despedida.”

---------------------------------María Rosal, Tregua (2001)

COMENTARIO

Hola a todos. Disculpad mi silencio hasta ahora, en cuanto comience el curso tendré más fácil el acceso a la red y me enredaré más con vosotros. He querido estrenarme con un libro que tengo releidísimo y del cual prefería otros poemas. Pero me fascina leer un breve poema que hace tiempo no me dijo mucho y que, andando la vida, cuando algo ha cambiado en uno mismo, pueda llegar a decirme tantas cosas. Por eso hoy no me interesa María Rosal (de la que poco sé) ni su libro, sino esa experiencia lectora en la que nuestras andanzas y quebrantos determinan la lectura de unas breves líneas. Sólo os diré que, veinte años después, disfruto una correspondida pasión por la que fue mi primera novia. ¿Puedo decir que este poema es mío? Hace veinte años leía mucho a Rilke, el de los ángeles terribles. Y he necesitado releer estos sencillos versos para saber que la edad no ha transcurrido en vano. Los versos son los mismos pero nosotros ahora somos más sabios. ¿Puedo decir que este poema es mío?

Por otra parte no os hablo de uno de mis libros preferidos, pero agradezco a Tregua la sencillez salmódica con que esparce las vísceras por la mesa, el enfrentamiento a la ruina del amor y la perduración del deseo, todo ello, percibo, escribiéndolo sin red y con una cadencia hipnotizante y poco artificiosa.

Es un placer leeros cada semana desde mi páramo alicantino. En septiembre seguiré sonando.
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Nicanor Parra -propuesta de Josep

SOLO DE PIANO

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que ho hablamos para ser escuchados
Sino para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen;
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que se llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:

Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo

.................................Nicanor Parra
.................................Poemas y antipoemas, 1954



COMENTARIO

“No podrían decirlo las palabras.
Sólo debo agregar que en aquel día
Nació en mi mente la inquietud y el ansia
De hacer en verso lo que en ola y ola
Dios a mi vista sin cesar creaba.
Desde ese entonces data la ferviente
Y abrasadora sed que me arrebata:
Es que, en verdad, desde que existe el mundo,
la voz del mar en mi persona estaba.”

(fragmento de 'Se canta al mar' de Nicanor Parra)

En el poema que concluye con estos versos, Nicanor nos narra su primer encuentro con el mar. El ritmo del poema, la claridad de sus referencias, la sencillez en la adjetivación, nos conduce por un relato en el que la experiencia se encuentra cómodamente ordenada y a nadie sorprende. Uno se relaciona con ella como se relaciona con la sorpresa del niño ante una situación que al adulto le resulta trivial: le alegra la sorpresa infantil, pero es incapaz de sorprenderse él mismo. Por ello, aunque el poema concluye con una imagen de iniciación que parece surgir de lo más de hondo de uno mismo, los rasgos indicados de su discurso nos revelan, en cambio, que es solo una iniciación a la repetición de una forma entumecida de contacto con el mar.
'Solo de piano' es presentado como un antipoema y busca quebrar la lógica anquilosada de la que 'Se canta el mar' se alimenta. ¿Lo consigue? Su lectura me deja un eco conceptual y prosaico. Si me demoro en cada una de sus imágenes y dejo que reverberen en mí, surge una emoción. La acumulación de ese ejercicio, me hace sentirme más libre y desinhibido, menos necesitado de un relato ordenado y más inclinado al placer de reencontrarme fugazmente en los destellos. De todos modos, no dejo de sentir que en el poema pesan demasiado las ideas que lo guían y la necesidad de concluir con una coletilla, que, por otro lado, no dejo de agradecer:

“Yo quiero hacer ruido con los pies
Y quiero que mi alma se encuentre con su cuerpo”

Eduardo Hervás -propuesta de Vicente

.................................... ........Malevich

INTERVALO
(Diciembre 1968-Marzo 1969)

Arco tensado:
violenta trayectoria
entre los gajos
lejana carne amoratada
tierra rasgada
por las estelas de los pumas:
el viento herido en su equilibrio.

Racimos rojos enormes pesados
sueltan su lluvia sobre
la colcha de tus padres: lejana
carne amoratada
como en el tiro al blanco
eres tan huidiza

(fragmento)


Me permitiréis que no haga, en principio, glosa asertiva o denegatoria, tanto da, y sugiera dos libros:

* El objeto del siglo. Gérard Wajcman. Amorrortu Editores, Buenos Aires, 2001. Psicoanalista francés, miembro de L´Ecole de la Cause. Un libro nada recomendable para ningún verano donde se abre la posibilidad de designar el Objeto del siglo XX y especialmente adecuado para acercarse al proteico universo de Kazimir Malévitch y su cuadro-objeto...Cuadrángulo (título original), mas conocido como Cuadrado negro sobre fondo blanco (79cmx79cm.1915), que no es su título ni el de Malévitch sino una descripción del objeto hecha por él y que quedó a modo de nombre.

* Obra poética. Eduardo Hervás. Edición de Rafael Ballester Añón. Edicions Alfons El Magnànim. Generalitat Valenciana/Diputació de Valéncia. Valencia, 1994. Cuando ya estaba impreso su primer libro y a punto de confeccionarse la portada, Intervalo. Hontanar, Libros de Poesía, Valencia, 1972...decidió suicidarse un 28 de Octubre de 1972.

Vicente Aleixandre -propuesta de Bea

PLENITUD DEL AMOR

Qué fresco y nuevo encanto,
qué dulce perfil rubio emerge
de la tarde sin nieblas?
Cuando creí que la esperanza, la ilusión, la vida,
derivaba hacia oriente
en triste y vana busca del placer.
Cuando yo había visto bogar por los cielos
imágenes sonrientes, dulces corazones cansados,
espinas que atravesaban bellos labios,
y un humo casi doliente
donde palabras amantes se deshacían como el aliento
del amor sin destino...
Apareciste tú, ligera como el árbol,
como la brisa cálida que un oleaje envía del mediodía,
......................................................... envuelta
en las sales febriles, como en las frescas aguas del azul.

Un árbol joven, sobre un limitado horizonte,
horizonte tangible para besos amantes;
un árbol nuevo y verde que melodiosamente mueve sus
.............................................................hojas altaneras
alabando la dicha de su viento en los brazos.

Un pecho alegre, un corazón sencillo como la pleamar
................................................................. remota
que hereda sangre, espuma, de otras regiones vivas.
Un oleaje lúcido bajo el gran sol abierto,
desplegando las plumas de una mar inspirada;
plumas, aves, espumas, mares verdes o cálidas:
todo el mensaje vivo de un pecho rumoroso.

Yo sé que tu perfil sobre el azul tierno del crepúsculo
................................................................entero
no finge vaga nube que un ensueño ha creado.
lQué dura frente dulce, qué piedra hermosa y viva,
encendida de besos bajo el sol melodioso,
es tu frente besada por unos labios libres,
rama joven bellísima que un ocaso arrebata!

¡Ah, la verdad tangible de un cuerpo estremecido
entre los brazos vivos de tu amante furioso,
que besa vivos labios, blancos dientes, ardores
y un cuello como un agua cálidamente alerta!

Por un torso desnudo tibios hilillos ruedan.
¡Qué gran risa de lluvia sobre tu pecho ardiente!
¡Qué fresco vientre terso, donde su curva oculta
leve musgo de sombra rumoroso de peces!

Muslos de tierra, barcas donde bogar un día
por el músico mar del amor enturbiado,
donde escapar libérrimos rumbo a los cielos altos
en que la espuma nace de dos cuerpos volantes.

¡Ah, maravilla lúcida de tu cuerpo cantando,
destellando de besos sobre tu piel despierta:
bóveda centelleante, nocturnamente hermosa,
que humedece mi pecho de estrellas o de espumas!

Lejos ya la agonía, la soledad gimiente,
las torpes aves bajas que gravemente rozaron mi frente
en los oscuros días del dolor.
Lejos los mares ocultos que enviaban sus aguas,
pesadas, gruesas, lentas, bajo la extinguida zona de la luz.

Ahora vuelto a tu claridad no es difícil
reconocer a los pájaros matinales que pían,
ni percibir en las mejillas los impalpables velos de la aurora,
como es posible sobre los suaves pliegues de la tierra
divisar el duro, vivo, generoso desnudo del día,
que hunde sus pies ligeros en unas aguas transparentes.

Dejadme entonces, vagas preocupaciones de ayer.
abandonar mis lentos trajes sin música,
como un árbol que depone su luto rumoroso.
su mate adiós a la tristeza,
para exhalar feliz sus hojas verdes, sus azules campánulas
y esa gozosa espuma que cabrillea en su copa
cuando por primera vez le invade la riente primavera.

Después del amor, de la felicidad activa del amor, reposado,
tendido, imitando descuidadamente un arroyo,
yo reflejo las nubes, los pájaros, las futuras, estrellas,
a tu lado, oh reciente, oh viva, oh entregada;
y me miro en tu cuerpo, en tu forma blanda, dulcísima,
......................................................................apagada,
como se contempla la tarde que colmadamente termina.



La verdad es que esta vez no tenía pensado ningún poema, pues no me había dado cuenta de que me tocaba. Hoy, al percatarme, y para continuar con la “rebelión vitalista”, me he acordado de Vicente Aleixandre y de la fuerza de sus imágenes, de la vida que se esconde tras cada una de sus palabras, de la energía y las ganas que transmiten, incluso cuando habla de la muerte, porque para él no es más que un efecto secundario de vivir. No es de mis poetas favoritos, aunque reconozco en muchas de sus imágenes mi propia manera de entender la vida, pero encuentro que su propuesta es el correlato de esa contra-historia que me apetecía escuchar estos días. Así que ahí va, dedicado a los nostálgicos.