Paul Celan -propuesta de Nuño

I

ÁLAMO TEMBLÓN, tu follaje es blanco en lo oscuro.
El cabello de mi madre nunca llegó a ser blanco.

Diente de león, tan verde es la Ucrania.
Mi rubia madre nunca volvió a casa.

Nube de lluvia, ¿te demoras en los pozos?
Mi dulce madre llora por todos.

Estrella redonda, tú enroscas la cola dorada.
El corazón de mi madre fue herido con plomo.

Puerta de roble, ¿quién te sacó de los goznes?
Mi tierna madre no puede venir.

(De Amapola y memoria, 1952)



II

UNA ESTRELLA DE MADERA, azul
hecha de pequeños rombos. Hoy, por la
más joven de nuestras manos.

La palabra, mientras
precipitas sal de la noche, la mirada
vuelve a buscar la antelia:

-una estrella, ponla,
pon la estrella en la noche.

(-En la mía, en
la mía.)
(De Reja del lenguaje, 1959)
(Traducción: J.L. Reina Palazón)




Francamente me ha resultado angustiosa la elección de dos poemas para presentar dignamente a un poeta que arrastró durante toda su existencia el estigma del recuerdo y la culpa de haber seguido viviendo. He optado por intentar recoger los dos signos que, a mi entender, definen el mundo poético de Celan y los he encontrado no en su producción poemática sino en las reflexiones discursivas a las que tuvo que acudir para proporcionar piadosamente algunas pistas para la interpretación de su obra: “herido de realidad y en busca de realidad” y “escribir en las cenizas del lenguaje”. Los dos poemas propuestos encajan precisamente en cada uno de estos dos postulados.
En el primero, la doble herida de la pérdida humana y de la culpa de su supervivencia, lejos del juego poético, se convierte a través de la imagen de su madre en la lacerante realidad de la historia europea que tuvo que vivir (nazismo, guerra, estalinismo, holocausto y, ya francés, antisemitismo encubierto en la posguerra alemana). En estos momentos, Celan, “el poeta del holocausto” lo es más por su significado biográfico que por la propia temática de sus poemas. Y sin embargo, en este libro “Amapola y memoria” se codifican ya los dos puntales de su mundo poético: olvido (amapola) y memoria. Y en el segundo, en un ejercicio siempre al borde del silencio, Celan “desde las cenizas” nos muestra el camino de cómo escribir después de Auschwitz: después del Holocausto, de la catástrofe, nos queda el lenguaje, “sus cenizas”, es cierto, pero también la dramática tarea de reconstruir la lengua para hablar. Una reconstrucción que aboca, a veces al hermetismo, pero que seduce por la precisión de la lengua, por el misterio de sus neologismos, por la convulsión de la sintaxis, por la fragmentación formal, la alusión interna de los versos y las continuas citas que incluye en ellos. Pero hay mucho más y sé que cada lo encontrará con su propia lectura.